Enfant, in-fans, celui qui ne parle pas.
                                                                                 Pas du tout,
                                                                                 pas encore.
                                                                                 Pas fini, mal fini.
                                                                                                               Fragile.

Tout petit d'homme à la merci de chacun. Emouvant. C'est sa seule arme.

Pour survivre il lui faut nous ouvrir le cœur, atteindre en nous le meilleur, le révéler.

Il nous met donc au monde ?
En quelque sorte... il nous donne la vie.

Nous qui pensions savoir, il nous enseigne : l'attention, la patience, la force. L'amour.

Il nous agresse aussi : il rend nerveux, possessif, orgueilleux. Il prend son temps, tout son temps, un rythme qui n'est pas le nôtre, pour éclore.

Et si nous ne laissons le temps qu'il faut au bourgeon pour éclore, jamais ne viendra la fleur.
Ni le fruit.

Terre étrangère, mystère du Tout Autre, l'enfant ne nous appartient pas. Mais, espérance d'une parole qui va naître, il a pour nous le premier goût d'éternité.

Mariette

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